Без някакви илюзии и без оправдания.
И без изкуственост.
Без нуждата да изпълняваш задачи, да оправдаваш очаквания или да ходиш обута в коридора на Lützow 33.
Без обяснения, без отчети и без оправдания.
И без затормозявания.
И без нищо друго, освен себе си.
Просто чистата лятна утрин, когато слънцето наистина се протяга по чаршафа ти и искаш да изхвърчиш навън в живота, колкото се може по-бързо.
И го правиш.
И да се върнеш само ако се налага, и да се прибереш само ако наложително, и да не пропиляваш нито секунда от това нещо, в което туптиш.
Без мислене, без съобразяване, без сложни калкулации и организации.
Летиш.
Просто летиш.
И на всеки ъгъл, и на всяка пресечка ти се иска да се спраскаш, да се разпукаш, да се разпилееш и разлетиш на парченца и като малки прашинки да покриеш цялата реалност наоколо, която ти се струва толкова нереална.
Защото живееш.
За първи път от толкова време живееш.
И има душа, и сърце, и кръв, и емоции, и нещо най-накрая се движи там вътре в теб.
И нещо най-накрая се пропуква вътре в теб, събужда се, оживява, разбива черупката или запълва дупката – няма значение.
Важното е, че е там.
И няма вече замисляници, за миналото и бъделото, за идвалото и бъдещето, и нищо друго няма значение освен сегато, в което искаш да избухнеш.
И няма значение Wofür lebst du?, когато е по-важно, че просто живееш.
Не заради Kastanienallee в неделя вечерта, когато на ъгъла с Zionskirchplatz имаш чувството, че не си нищо друго освен дъжд.
Не заради сутрините в 7, когато с подскоци вървиш към някаквото неизвестно с една детска радост и отвореност на възприятията.
И най-малко заради Auguststraße, Hackescher Markt или червената арфа.
А заради себе си.
Заради Е-то.
Заради това, което Е.
И заради СИ-то.
Защото това, което СИ, Е.
За първи път от много време.
"ТИ = ТЕ"
ReplyDeleteТи вплел си се във примка тъй проклета -
във примката на твойто малко "аз".
И целият обвързан си с въжета,
уж слаби, но с такава страшна власт!
Затворник доброволен си в тъмница
и твойто "аз" е твоят мил затвор.
Ти си като в кафез родена птица,
която не копнее за простор.
За друго сляп, безкрай се ти любуваш
на всичко туй, що върши твойто "аз".
Тъй умен сам на себе си се струваш
и тъй си влюбен в своя собствен глас!
Да... теб харесва твойта жалка участ.
Сърцето ти за друго не тупти,
освен хвалби за туй "аз" да получиш.
Да... роб... но безнадежден роб си ти!
***
Те обичат мойте скъпи дрехи,
свилата на моята коса,
хубостта ми, моите успехи,
а не - мойта самотна душа.
Що съм и коя съм, те не питат,
но със жадност взират се във мен
и в ръцете ми се страстно вплитат,
и наричат ме свой сладък блен.
Те ласкаят ме и чакат ласки
и готови са за мен да мрат.
Но аз знам; те всички носят маски
и сърца фалшиви в свойта гръд.
А кълнат ми се в любов безкрайна
и в нозе ми падат всеки ден.
Но аз виждам скритата им тайна:
те обичат себе си във мен.
А.С.
Тя мислеше, че има две души.
ReplyDeleteНо всъщност имаше две лица.
Тя бе лютиво-сладка,
като китайско блюдо.
И като нашта двулична епоха.
Която е религиозна, но
залага семейните икони.
Която е сантиментална, но
ипотекира бащината къща.
Която е свенлива, но
продава предварително телесните си органи
на медицински институт.
Посмъртна проституция с науката.
Но в името на любовта
към изкуството.
Заради него
тя си купува
отблясък от небесно огледало.
Така нарича първото издание
на своя дневник в стихове.
Тогава трябва да поръча
вечерна рокля
с подходящата за нея вечер.
Като се почне от вечерята, разбира се:
Шампанско.
Хапки с чер хайвер.
И супа от трепанги. А след нея -
английски розов ростбив.
Виното е "Пино ноар".
Сорбето е антранкът
между първото и второ действие.
Тогава идва гъши дроб, гарниран с трюфели.
Коктейл от френски сирена.
Бисквити и кафе с ликьор
("Бенедиктин" или "Шартрьоз").
И ето идва онзи миг върховен,
когато на изисканите гости
тя ще покаже своите акварели -
моря и небеса,
мечта и гибел.
А след това
и даже едновременно
тя ще чете с треперещ глас
от книгата - виновница за всичко.
На връщане от облаците
тя е уморена.
Очите трябва пак да свикнат
с мистичния сумрак
на свещите, догарящи безшумно.
О, Господи!
В салона е замряла вечността.
Аполинер лежи с превръзка кървава.
Последното, което чува
е крясък на тълпа: "Смърт на Гийом!"
Във две съседни локви кръв
се валят Гумильов и Маяковски.
Лудият Езра Паунд се е заврял
сам в клетката за птици.
А Елиът - бос и с навити крачоли,
обкичен с водораслите кафяви и червени,
събуден от човешки гласове се е удавил.
Единственият буден е екранът
на Интернет,
където съобщават,
че краят на света се е отложил.
О, Господи! -
повтаря Графоманката. -
Каква огромна отговорност
от днес лежи на мойте плещи.
!!!
ReplyDeleteБлагодаря
...
моя ничия и сладка графоманке,
ReplyDeleteприеми последните ми изяви като едни закачки на стария романтичен шут, обзет от любовна омраза,
но приеми и от мен самия искрения поклон пред таланта ти, който ти пожелавам да не глезиш много,
добър час в триер, малката !-)