Wednesday, August 27, 2008

СИ = Е

Без някакви илюзии и без оправдания.
И без изкуственост.
Без нуждата да изпълняваш задачи, да оправдаваш очаквания или да ходиш обута в коридора на Lützow 33.
Без обяснения, без отчети и без оправдания.
И без затормозявания.
И без нищо друго, освен себе си.
Просто чистата лятна утрин, когато слънцето наистина се протяга по чаршафа ти и искаш да изхвърчиш навън в живота, колкото се може по-бързо.
И го правиш.
И да се върнеш само ако се налага, и да се прибереш само ако наложително, и да не пропиляваш нито секунда от това нещо, в което туптиш.
Без мислене, без съобразяване, без сложни калкулации и организации.
Летиш.
Просто летиш.
И на всеки ъгъл, и на всяка пресечка ти се иска да се спраскаш, да се разпукаш, да се разпилееш и разлетиш на парченца и като малки прашинки да покриеш цялата реалност наоколо, която ти се струва толкова нереална.
Защото живееш.
За първи път от толкова време живееш.
И има душа, и сърце, и кръв, и емоции, и нещо най-накрая се движи там вътре в теб.
И нещо най-накрая се пропуква вътре в теб, събужда се, оживява, разбива черупката или запълва дупката – няма значение.
Важното е, че е там.
И няма вече замисляници, за миналото и бъделото, за идвалото и бъдещето, и нищо друго няма значение освен сегато, в което искаш да избухнеш.
И няма значение Wofür lebst du?, когато е по-важно, че просто живееш.
Не заради Kastanienallee в неделя вечерта, когато на ъгъла с Zionskirchplatz имаш чувството, че не си нищо друго освен дъжд.
Не заради сутрините в 7, когато с подскоци вървиш към някаквото неизвестно с една детска радост и отвореност на възприятията.
И най-малко заради Auguststraße, Hackescher Markt или червената арфа.

А заради себе си.
Заради Е-то.
Заради това, което Е.
И заради СИ-то.
Защото това, което СИ, Е.
За първи път от много време.

4 comments:

  1. "ТИ = ТЕ"

    Ти вплел си се във примка тъй проклета -
    във примката на твойто малко "аз".
    И целият обвързан си с въжета,
    уж слаби, но с такава страшна власт!

    Затворник доброволен си в тъмница
    и твойто "аз" е твоят мил затвор.
    Ти си като в кафез родена птица,
    която не копнее за простор.

    За друго сляп, безкрай се ти любуваш
    на всичко туй, що върши твойто "аз".
    Тъй умен сам на себе си се струваш
    и тъй си влюбен в своя собствен глас!

    Да... теб харесва твойта жалка участ.
    Сърцето ти за друго не тупти,
    освен хвалби за туй "аз" да получиш.
    Да... роб... но безнадежден роб си ти!

    ***

    Те обичат мойте скъпи дрехи,
    свилата на моята коса,
    хубостта ми, моите успехи,
    а не - мойта самотна душа.

    Що съм и коя съм, те не питат,
    но със жадност взират се във мен
    и в ръцете ми се страстно вплитат,
    и наричат ме свой сладък блен.

    Те ласкаят ме и чакат ласки
    и готови са за мен да мрат.
    Но аз знам; те всички носят маски
    и сърца фалшиви в свойта гръд.

    А кълнат ми се в любов безкрайна
    и в нозе ми падат всеки ден.
    Но аз виждам скритата им тайна:
    те обичат себе си във мен.

    А.С.

    ReplyDelete
  2. Тя мислеше, че има две души.
    Но всъщност имаше две лица.
    Тя бе лютиво-сладка,
    като китайско блюдо.
    И като нашта двулична епоха.
    Която е религиозна, но
    залага семейните икони.
    Която е сантиментална, но
    ипотекира бащината къща.
    Която е свенлива, но
    продава предварително телесните си органи
    на медицински институт.
    Посмъртна проституция с науката.
    Но в името на любовта
    към изкуството.
    Заради него
    тя си купува
    отблясък от небесно огледало.
    Така нарича първото издание
    на своя дневник в стихове.
    Тогава трябва да поръча
    вечерна рокля
    с подходящата за нея вечер.
    Като се почне от вечерята, разбира се:
    Шампанско.
    Хапки с чер хайвер.
    И супа от трепанги. А след нея -
    английски розов ростбив.
    Виното е "Пино ноар".
    Сорбето е антранкът
    между първото и второ действие.
    Тогава идва гъши дроб, гарниран с трюфели.
    Коктейл от френски сирена.
    Бисквити и кафе с ликьор
    ("Бенедиктин" или "Шартрьоз").
    И ето идва онзи миг върховен,
    когато на изисканите гости
    тя ще покаже своите акварели -
    моря и небеса,
    мечта и гибел.
    А след това
    и даже едновременно
    тя ще чете с треперещ глас
    от книгата - виновница за всичко.
    На връщане от облаците
    тя е уморена.
    Очите трябва пак да свикнат
    с мистичния сумрак
    на свещите, догарящи безшумно.
    О, Господи!
    В салона е замряла вечността.
    Аполинер лежи с превръзка кървава.
    Последното, което чува
    е крясък на тълпа: "Смърт на Гийом!"
    Във две съседни локви кръв
    се валят Гумильов и Маяковски.
    Лудият Езра Паунд се е заврял
    сам в клетката за птици.
    А Елиът - бос и с навити крачоли,
    обкичен с водораслите кафяви и червени,
    събуден от човешки гласове се е удавил.
    Единственият буден е екранът
    на Интернет,
    където съобщават,
    че краят на света се е отложил.

    О, Господи! -
    повтаря Графоманката. -
    Каква огромна отговорност
    от днес лежи на мойте плещи.

    ReplyDelete
  3. моя ничия и сладка графоманке,

    приеми последните ми изяви като едни закачки на стария романтичен шут, обзет от любовна омраза,

    но приеми и от мен самия искрения поклон пред таланта ти, който ти пожелавам да не глезиш много,

    добър час в триер, малката !-)

    ReplyDelete